Sabe la historia

Un mar azul,

sin una ola

que trasparente y calmo se recuesta

sobre un lecho de caracoles blancos.

 

Se enrollan espumadas

pliegues de agua

que se desmayan.

 

Pretensión

de brillar con más altura

las gordas que se plantan en las playas.

 

Pretensión

de mayor galanura

los señores con sus panzas.

 

De playas perfectas

con hombres tristes,

la historia sabe

y se desangra.

 

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