TARDE OCRE
Escrito por
@RUYVALENTE
Es el pueblo, un guijarro
entre cardales y espinos,
al pie de los azulinos
montes de nube y barro.
Ya, a la tarde, sube el viento
sobre los picos nevados
pasa a los campos pintados
de ocre pulverulento.
Viento sur, soberano del desierto,
que corre besando el valle.
Plaza umbría, quieta calle,
rendidas en campo yerto.
Debajo de una arboleda;
una granja y un galpón,
un par de perros, un peón
junto a un arroyo de greda.
Paisajes fríos, bizarros,
sin paleta de colores,
que no embellecen las flores
plantadas en toscos jarros.
En un viejo macetón
sobrevive un pensamiento
y entre grietas del galpón
silba su balada el viento.
Un gato gordo y añoso
sus siestas diarias dormita,
su ronquido quejumbroso
llena la tarde marchita.
Las horas mueven el carro
del sol ; la tarde roja
poco a poco se deshoja.
Es el pueblo, un guijarro.
Comentarios
07/02/2017
Hermosa y muy descriipt iva tu TARDE OCRE,, Felicitaciones !!!!!! @RUYVALENTE
07/02/2017
qué bueno!!!! ....y fluyó la poesía.... muy bella!!!!!!!
07/02/2017
Muy bonita poesía, contandonós con buen ritmo las vivencias (pocas) de un pueblo de campo.
07/02/2017
A estos lindos comentarios, agrego que me gusta el vocabulario!
08/02/2017
Muy buena
Saludos
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ARG
Soy una persona tranquila,sencilla.disfrutar al aire libre ,las salidas a bares
¿CONOCERLO?
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@AQUIYAHORA - Viernes 10/05/2024
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