RARA

Lo que duele es el día, 

que exhorciza las palabras.

Escribo....

Tanteo en la línea del horizonte,

la vacuidad de las horas

que son tan otras y tan mías.

Nada que hacer.

Sólo soy mendigo.

O un mendrugo de pan  y penas. 

Y escribo...

Tan tullida mi alma 

de explosiones

de materia conocida,

de leche y cosmos,

de guijarros teñida.

Tan extraño

el capricho de los días...

Ostensible en la sutil

y tallada rebeldía.

Hoy Narciso me hace trampa.

El agua del espejo

me muestra una otra cara

que no es mía. Y me espanta.

Y sin embargo,hay silencios

que completan  ecos lejos, lejos,

dactilares vestigios,

pedazos de memoria,

voces viejas, cantos ciegos,

como la marca en la sábana

del cuerpo amado y abandonado.

Es tan rara la forma de mi alma...

Retracciones del mundo

en los adentros mansos,

que no encastran

en las horas humanas.

Porque el tiempo es un enigma

y está cerrado.

Es tan rara la forma de mi alma

ahora que no ama

lo que sabe que ama...

 

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