LAS HORAS
Escrito por
@NOTAZUL
Ser vomitado al mundo
como se arroja
el gladiador a la arena.
Juego fatuo de los días
que se encadenan
a las letanías de postales,
a la cera derretida de las velas.
Acechan los lobos que afuera
se relamen el néctar de mi pena.
Y una vez más el ritual
de ser hembra entre los hombres,
sagrado juego de equilibrista ciego.
Lujo de esta carne infausta,
aciaga danza del cortejo
de mi propia muerte.
a la que acuden las pérdidas
de mis primeras causas.
Entonces me arropan
cada una de las voces
que me habitan y sofocan
hasta el impío despertar de mis sienes
que galopan, galopan...
(¿Cuándo vencerá el sueño de mis pupilas rotas?)
Ah, el silencio primordial!: un enigma,
un estado de gracia que no llueve.
El acertijo de mi suerte: la delicia
de extrañarme para ya no verme.
Y ser al sol como quien duerme,
sin ropas ni culpas, la siesta madre
que resucita pero devora.
Ser al sol como quien vuelve
hecho instante
del exilio de las horas.
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